Boceto para un cortometraje

que llega la navidad ese tiempo hipócrita de esperanza solo de cara a la galería.

Boceto para un cortometraje

(falta el tiempo de cada escena

primera escena

La mujer entra en la tienda de deportes

(Es una mujer de una edad aproximada a los cuarenta, delgada, con el pelo negro largo y lacio, viste chaqueta de pana y pantalón)

Se acerca al mostrador y habla con el dependiente

(El dependiente es un chico joven de veinte , es fornido y atlético, su pelo es castaño y tiene un ojos grandes y marrones).

Dialogo:

Mujer.- ¿tienen ustedes bates de béisbol?

Dependiente.- sí, de acero y madera.

Mujer.- deme uno de acero

Dependiente.- son muy pesados, ¿Qué es para su hijo o para su marido?

Mujer.- más o menos.

El dependiente entrega el bate de béisbol, metido en una caja a la mujer y dice cuanto vale.

Segundo dialogo

Dependiente.- son 130 euros.

Mujer.- está bien tome, cobrase.

La mujer se va

Segunda escena:

La mujer acuesta a su hija.

(Su hija tiene cinco o seis años, es morena de cabello, esta vestida con un pijama de flores y osito)

La arropa y apaga la luz.

Tercera escena

La mujer se va de la habitación y se mete en la suya, se acuesta, quitándose la ropa a oscura.

Cuarta escena

Está oscuro, se oye un cerradura como se abre y unos pasos arrastrados un golpe contra algo de madera y refunfuñar de hombre

Entonces se enciende una luz en esa oscuridad, se ilumina la habitación donde la mujer duerme, está la mujer acostada y se le ve cogiendo el bate de béisbol de debajo de la cama.

Fin

GOLPEANDO la puerta

ELECCIONES 
en estos días de mentiras piadosas,
en estos de graves promesas que no se cumplirán,
en estos días de abrazos con puñal en la mano
todos quieren un gato de yeso para su estante,
todos quieren ser ese señor importante
pero no nos sacaran de ningún apuro
no te fíes de ellos
no se fie nadie
porque no se acordaran de ti
cuando suban escalera en ascensores
y te miren desde su trono
hecho con el sudor de tu frente
y con tus huesos molidos.

GOLPEANDO la puerta, estoy cansado

de golpear la puerta diariamente,

hay una fiesta ahí dentro,

una fiesta tan divertida y alegre,

la gente cuenta chistes y ríe

y nadie oye mis golpes tan fuertes.

Golpeando la puerta, estoy cansado

de oír unos rumores diariamente,

repartieron entradas para el concierto

y me dijeron que esperara el siguiente.

Han puesto un cartel que dice completo,

se ríen desde la ventana de color verde,

verde de esperanza, amarilla de gracia

marrón de tristeza y gris de muerte.

Golpeando la puerta, estoy enfadado

me arrastré con sudor en mi frente,

gasté varios zapatos corriendo

detrás de sus harapientos trenes.

Soporté sus cambios de decisiones,

sus gritos de dolor de vientre,

sus peleas en la tarde lluviosa

en la mañana que amanece.

Golpeando la puerta, estoy cansado,

pusieron condiciones para el siempre

condiciones para la vida

condiciones para estar alegre

condiciones para el trabajo

de los que esperan pacientes

que el sufrimiento, la opresión

y las mentiras sean leves.

Golpeando la puerta me voy

donde no haya mala suerte,

donde todo sea verdad

para repartirla cordialmente

y no haya condiciones

para el que se revuelve

ante la cruel sumisión del que ostenta

el poder entre los dientes.

Pared blanca

pronto se descubrirá la verdad y se darán cuenta que aún nos quedaba una oportunidad para cambiar este mundo y convertirlo en un lugar para vivir en armonía con la naturaleza, donde halla muchos ricos y ningún pobre.


Pared blanca
1
Se sabe bien que aún
está y aguanta,
cemento sobre cemento,
a mano se levanta.
Con afinado yeso,
firme, espesa y ancha
permanece en el tiempo
la bella pared blanca.

2
pero hay calvos apuntalados
agrietando su nivelada cara.
Son clavos afilados,
Enormes del color de
Sangre abandonada
Que esparcen la desilusión
Intentando tumbarla.
..esparciendo
Humo doliente que no deja pasar
la luz.
Levantando mareas que
Arrastran la verdad a los abismos

3
Resiste y resiste la erosión de la palabrería
Buscando consuelo en el posible mañana
Aguantando el atónito quejido
Descubriendo la agotadora trama.
Que, zumbando en la sombra,
las furias de la voz apaga.
4
La voz
Que oteará el horizonte,
que llamará la nube sin calma
para limpiar el sudor de lágrima
en los grilletes de la palabra atormentada.
Que lavará las caras para
Alcanzar la ilusión desencajada
En los que esperan a la sombra
De la pared blanca.

niebla sobre niebla

niebla sobre niebla

sin duda vivimos en una mentira constante,
lo más preocupante de todo es como nos engañan desde los poderes que al final son una corporación que lo controla todo.
para llevarse el gato al agua y convertirnos en contribuyentes o consumidores

quieren que les compremos su producto,
quieren que les demos nuestro apoyo para gobernarnos
quieren que vayamos donde ellos quieran,
quieren que estemos dispuestos a hacer lo que nos pidan,
a cualquier hora,
de noche de día,
un día de fiesta o un día laborable,
para que estemos convencidos
para que nos creamos lo que dicen
para que no preguntemos
para que no protestemos
para que asintamos
para que nos resignemos
para que creamos que todo esto no podría ser de otra manera.

Niebla sobre niebla

Señales de humo sobre las antenas
Majestuosamente grises y rectas
Apuntan al sol llameante, solemne
Inmaculado y perenne
No creáis todo lo que muestran
Están preparadas para engañaros
Están ausentes de significado
Niebla sobre niebla

Los árboles del bosque van cayendo.
Para proteger el futuro
Eliminan enemigos tenebrosos
Nada quedará a salvo
solo una muesca
En algún tronco perdido
Pero será irreconocible
Señales de humo sobre vuestras cabezas
Como con orejeras negras
Solo veis una parte del prado
lleno de noticias tergiversadas
seguro estáis mal informados
Ausentes de razón
Niebla sobre niebla.

Carreteras entrelazadas que llevan
A ningún lugar concreto
Los mapas están trucados
Las señales de socorro
Y las de la salvación
Han sido arrancadas
Señales de humo os tapan los ojos
Necesitáis de guías para seguir adelante
Los bastones están torcidos
Y las voces solo repiten una cosa
Niebla sobre niebla.

Blues Del Señor Invisible

quise ser el único pero solo me quede en dentro de un montón.

Blues Del Señor Invisible

Señor invisible con esos zapatos
Nadie oye tu caminar.
Pagaste demasiado caro
Tu asiento en un callejón sin salida
Y si preguntas al viento
Te dirá que es ley de vida.

Todos te llaman de usted
Y ya pasó tu hora, tu lugar.
Y las arrugas del tiempo.
No pudiste esquivar
Señor invisible, señor invisible
Tu juventud quedó atrás.

Tu vestido pasó de moda
Y eres pobre para cambiar
Señor invisible sales a la calle
Pero nunca sabes donde vas,
Ya no se cumplen los sueños
Perdido en la gran ciudad.

Todavía sin esposa
que te acaricie y te quiera
Ni hipoteca, ni un perro
Ni secadora, ni cocina nueva.
Señor invisible eres un eslabón
más de la larguísima cadena

Por citar una frase hecha.

¿Dónde vas señor invisible?
¿Dónde vas señor invisible?.
Perdido en la muchedumbre
Buscando cita con el imposible

UN LARGO CAMINO

UN LARGO CAMINO

No hay agua en mi cantimplora
la llené, esta agujereada
pero no llegó mi hora,
porque no conseguí nada
de lo quería retener.
El sol está alto y me queda
un largo camino que recorrer.

Me dieron un coche muy rápido
pero se paró, está estropeado,
yo me quedé muy pálido
pues para arreglarlo no fui enseñado.
Si no quiero perecer
tendré que ir andando pues me queda
un largo camino que recorrer.

Anteriormente aprendí muchas cosas
algunas buenas otras malas.
Anteriormente conocí gente mentirosa
dijeron “quédate toma esta pala
pues no té queda que comer”
Por eso me fui y aún me queda
un largo camino que recorrer.

Mis pies se pegan en esta carretera
los cuervos hurgan en mi cerebro
y el sufrimiento más adelante espera
si mis pensamientos no los enebro
por los agujeros del amanecer.
Ando hace tiempo pero aún me queda
un largo camino que recorrer.

Todas mis pertenencias deje atrás
porque no quiero acordarme
como fue mi vida y nunca más
la tristeza podrá acompañarme.
Alguien que me ayude buscaré
pues la carga pesa demasiado
para el largo camino que recorreré.

porque quise ser bob dylan

EL AIRE CALIENTE me sacó a empujones
del oscuro túnel lleno de perezosas horas
que me hicieron lamer calurosas radiaciones
hipócritas sonidos y la apagada aurora.
Pero eso pasó en una vida anterior,
en esta la verdad crece mejor.

Oía los mosquitos ladrando tan fuerte
aunque estuvieran atrapados por los sonoros tambores
que anunciaban un cambio en mi suerte,
nunca hubo un momento sin rencores.
Pero eso pasó en una vida anterior,
en esta la verdad crece mejor.

Y copié los movimientos de los peces
para distinguirme en las sombras apagadas
y grité mi odio tantas veces
pero no importó y las mentiras fueron apoyadas.
Pero eso pasó en otra vida anterior,
en esta, la verdad crece mejor.

Desestimaron al payaso y al acróbata
cuando, mirando al fondo de la ciudad,
sus oídos taponados con persianas baratas
giraron en redondo ante la asustada claridad.
Ah, eso pasó en una vida anterior,
en esta, la verdad crece mejor.

Cuando miro atrás lo recuerdo perfectamente
la escalera soñadora y su acompañante el destino dormido
cogieron la lista de los finales independientes y me lanzaron lejos, a la carretera del olvido.

EL VIAJE es una flecha Afilada de curiosidad

Esto va a ser la vez que llegue más lejos en mi vida. mi mejor viaje


EL VIAJE es una flecha Afilada de curiosidad


El viaje
Es sinónimo de aventura,
Es un aliento que navega escondido
En nubes blancas y musculosas.
Es la sombra que se alarga en el camino.

El viaje,
Montado en un tronco,
va bajando por el río
Hasta anclarse entre las rocas
Que le darán cobijo.
Recogiendo hojas y ramas
Formará familia e hijos.

El viaje
Se sirve de si mismo.
Y visita calles y plazas
Llenas de memoria,
En sus paredes aplastada.
Habla otras vidas, otros idiomas,
Vive otras costumbres, otras palabras,

El viaje es una flecha
Afilada de curiosidad
que atraviesa veloz
bosques y lagunas
En laderas de montañas.
Y se mece entre las hojas
De un ramo de ramas.

Enriquece a quien lo degusta.
Y lo obliga a repetir
Invariablemente.
Llenando de su luz
Ojos, oído y boca
Y la ropa vieja del baúl.

El viaje es una búsqueda
De aquel otro que se encuentra
Dentro de uno mismo.
Despellejándolo
Hasta deshacerse,
Desnudo como un niño
Y olvidado en la cima
De la libertad.